Andrea Pagliantini

C’è un’operosa piccola comunità di formichine che all’albeggiare è già all’opera per smaltire i vuoti della notte e rifornire dispense e cantine prima dell’avvento dei risvegli.
Si riavverte in Piazza il profumo del pane – non perchè sono stati riaperti i forni – ma per gli sportelli aperti dei furgoni che trasportano il cotto nei forni, le incredibili quantità di vetri svuotati che il furgoncino della SEI immette nella propria pancia con il crepitare tipico delle bottiglie che sbattono fra loro.

Lo scavatorista scortato da un drappello di mani in tasca, tubista che bagna la pista di tufo con il fido scudiero reggi tubo, brillano le impronte di ferro nella pista colme di umidità della notte, che contro luce hanno l’effetto di timbri a cera lacca.
La tipica atmosfera del giorno di festa per qualcosa in divenire che può portare sia a lacrime di gioia che di dolore e a letto senza cena a seconda dei colori vincenti.
Visto da fuori, pare un mondo fuori dal mondo, visto da dentro pare un mondo che non è mai lo stesso e ogni generazione da secoli si rammarica che ai suoi tempi era meglio.