Fare vino è un groviglio di colori da pittura. Una forma di arte semplice che si prende cura.
Una simbiosi prudente di un grande libro di cui si è solo meno di un capitolo. Un piglio certo e un battito di ciglia, un risoluto esserci nell’amputare le infezioni, nel ricreare spiragli dove la vite soffre e la linfa sgorga dalle ferite del vivere.
E’ condividere la gioia essenziale del meriggio, uno spicchio di cacio e il verbo bere.
Chi sa spiega e destreggia in dodici parole. Chi ne fa una scienza, ingrassa l’eco, chi palpeggia di palato il sentore di macchia gazzina o di visciole zigrinate, è un antanista pronto per la politica o la cura del sommario dei luoghi comuni per i telegiornali della sera.