L’alba di una domenica mattina a Radda, con il sole che lambisce le foglie gialle dei viali, senza nessuno in giro, con le botteghe chiuse, i bar serrati, tranne uno che aspetta i raddesi si cavino da letto e il sole asciughi l’umidità della notte dalle foglie.
Al monumento ai caduti si radunano lentamente alcuni ciclisti desiderosi di calarsi fra le nebbie e le discese ardite di colline coperte di foglie di sangiovese giallo come gli alberi dei giardini, la locandina del cinema con un film perdibile, qualche nonna con un mazzo di fiori in mano che si dirige al cimitero.