Parlando di stagioni intonacate di colori, la ragione si dimette o va in aspettativa.
Suonano gli Abba o Vivaldi a seconda dell’umore, s’infila in argute deduzioni sotto un fico di foglie che cascano con una parete cocomero di vite poco americana al sud di un sempre caldo sole che si avvicina al forno o allo stereo con la stessa aspettativa di vivere quattro stagioni ma da elettrodomestici diversi.