Quando ti diranno che t’ho dimenticata,

e anche se sarò io a dirlo,

quando io te lo dirò,

non credermi.

Pablo Neruda

Torna liquido lo zucchero a velo paesaggistico di questo fine settimana e il candore diventa mota da pesticciare e suono di borri colmi d’acqua che vanno a riempire i torrenti.
Il freddo disinfetta i campi e rende preziosi i chicchi di grano riposti nella madia del nido di fronte al camino. Il gelo interiore appanna gli occhiali alle rondini frettolose.