Colline ventose di querce,

che arrivano ammare.

Rette parallele che si incrociano e vibrano

negli alti e bassi umorali dei giorni che passano.

Terremoti del cuore e dell’esistenza,

frane e slavine di pietre morte passate.

Serve l’adesso, la pagina di ora,

le pagine avanti,

non  ricordo se ti avevo mai detto

di aver voglia di amarti.